Столкновение  - Александра Салиева

В качестве позднего завтрака я перехватываю ореховую булочку с двойной порцией эспрессо по пути в университет. Едва успеваю на экзамен, о котором чуть не забываю. Сдаю… как-то. Отвечаю скорее на автомате, нежели осознанно. То ли вид у меня слишком жалкий, и от того препод не докапывается, как обычно, то ли сказывается своевременное усвоение материала — довольно быстро получаю четвёрку. Оставшаяся часть дня у меня свободна, поэтому, пока жду, когда закончится продлёнка у близнецов, просто-напросто брожу по парку, бесцельно разглядывая газоны с недавно высаженными тюльпанами.

В голове то и дело всплывает самая эпичная сцена сегодняшних суток, с участием Смоленского и незнакомки, но каждый раз я задвигаю эти мысли куда-подальше. В скором времени ко мне присоединяется Лена, так что справляться с последним становится намного легче. Ей об этом не рассказываю. Только о том, что пикап теперь при мне. Откровенничать по поводу собственного приглашения в адрес её старшего брата тоже не спешу. Отчего-то кажется, ей это совсем не понравится. Впрочем, рано или поздно, поведать всё равно придётся. Вот и…

— Зря Костю побеспокоили, — начинаю издалека. — У него полно куда более важных дел, чем возня с моими неприятностями.

— Ну, мы ж его не просили помогать, — философским тоном отзывается блондинка, устроившись рядом со мной на лавочке. — Сам вызвался, — пожимает плечами, жмурясь от ярких солнечных лучей с довольным видом.

Я колеблюсь ещё мгновение.

— Я его за эту помощь завтраком угостить пообещала, — выдаю на одном дыхании.

Внутри всё замирает, словно в ожидании приговора. Но, вопреки опасениям, девушка продолжает довольно жмуриться.

— Ты не злишься? — уточняю на всякий случай.

— С чего бы мне злиться? — хмыкает Лена. — Давно пора… — добавляет неопределённо.

— Давно пора — что? — прищуриваюсь, недоверчиво уставившись на неё.

Подруга улыбается шире прежнего, разворачиваясь ко мне всем корпусом. Какое-то время просто молчит. А потом вдруг… смеётся. Да так громко и задорно, что я аж теряюсь в первые секунды.

— Пообщаться поближе давно вам пора, — поясняет она, продолжая смеяться… надо мной, и обнимает, смеривая показательно-снисходительным взглядом. — Сам-то он ещё лет десять как минимум не решился бы… — хохочет громче прежнего.

От такого откровения я снова теряюсь.

— И ты точно не против? — интересуюсь заново.

— С чего бы мне быть против? — дарит очередной снисходительный взгляд в мой адрес. — Если только ты не решила таким образом отшить Смоленского, — добавляет уже серьёзным тоном. — Ну, чтоб отстал наверняка.

От былого веселья в её глазах не остаётся ни следа. Теперь она пытливо разглядывает меня, улавливая малейшую реакцию на сказанное ею.

— Я спрашиваю, потому что не хочу, чтобы это испортило наши с тобой отношения, — тяжело вздыхаю, тоже обнимая девушку. — Дерьмовая эта идея: отдельно общаться со старшим братом единственной подруги и всё такое. Мало ли чем обернётся. Не хочу, чтоб отразилось, — повторяюсь. — А Смоленский… — перехожу к следующему пункту. — Это просто завтрак! — возмущаюсь, осмысливая всю полноту того, что кроется за её словами. — Причём тут Смоленский? К тому же, не думаю, что он и дальше будет… настаивать, — заканчиваю уже тихим шёпотом, уставившись на собственные ладони.

Память в очередной раз услужливо подсовывает образы прошлого — те, что совершенно не хочется помнить. Разряд тока по пальцам от чужого прикосновения, пока я держу ключ от пикапа, — ощущается, словно всё происходит прямо здесь и сейчас. И всё то, что было ещё на той столешнице…